{"id":25642,"date":"2020-09-14T20:25:43","date_gmt":"2020-09-14T20:25:43","guid":{"rendered":"https:\/\/redsemlac.com\/semmexico\/?p=25642"},"modified":"2023-07-21T16:30:53","modified_gmt":"2023-07-21T21:30:53","slug":"opinion-571","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/redsemlac.com\/semmexico\/opinion-571\/","title":{"rendered":"Poder-podrido y la transgresi\u00f3n del pueblo malo"},"content":{"rendered":"\n<p class=\"wp-block-paragraph\"><strong>Soledad Jarqu\u00edn Edgar<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">SemM\u00e9xico. 14 de septiembre 2020.- Hay muchos significados en la transgresi\u00f3n de un retrato. Cada quien podr\u00e1 interpretarlo como quiera. Habr\u00e1 quien diga que se profana la historia o se menoscaba al personaje pol\u00edtico. Habr\u00e1 quien sienta una ofensa, una injuria, un agravio. S\u00ed, porque en un mundo al rev\u00e9s es m\u00e1s fuerte el valor de los s\u00edmbolos que el valor del significado. Se defiende al h\u00e9roe agredido de labios pintados con colores \u201cpropios\u201d de lo femenino porque se atropella su virilidad de patriota, de impulsor de una transformaci\u00f3n, la tercera, seg\u00fan la temporalidad dictada por uno que antes de construir la Cuarta, la nombra, la catapulta, la hace venerable a la masa, aunque la f\u00f3rmula no le salga del todo, es la ego-idolatr\u00eda del tiempo presente antes de que la historia se escriba \u00bfacaso no la historia la escriben vencedores? Ese se\u00f1or que se desgarra las vestiduras por un Francisco I. Madero de labios de color rosa intenso, como su <em>abuelo que ganara una batalla<\/em>, que niega la obviedad de la verdadera ofensa, el feminicidio, el asesinato de mujeres, el bot\u00edn de la guerra interna, la desaparici\u00f3n de ellas convertidas en carne para el can\u00edbal, para el enriquecimiento del proxeneta, la violencia desatada sobre sus cuerpos que no tienen color rosa intenso sino sangre amoratada y verdosa sobre la epidermis, de p\u00e1lidos labios, dentaduras marcadas sobre sus senos, de cuerpos mutilados, escoriaciones de cintas que las sujetan, moretones invisibles, heridas permanentes, cicatrices-testimonio y silencios, muchos silencios, monstruosidad del nunca veo, infinidad del nunca escucho. &nbsp;Es el mismo que desata tempestades que no reconoce la gravedad del problema \u00bfqu\u00e9 problema? A sus ojos no hay problema como tampoco quien sane su ceguera, una que parece colectiva una epidemia de ginopia sembrada por el h\u00e1bito del ser-patriarca. Una historia que cansa, que repetida la f\u00f3rmula milenaria parece gastada para unas y que los otros sostienen con una mano, con una mirada, pese a lo ya deshumana que resulta la receta insensata y est\u00fapida de la costumbre asesina. En poco m\u00e1s de trescientos a\u00f1os las revoluciones hablan, las mujeres escriben, marchan y exigen, se \u201cavanza\u201d porque las mujeres-cuerpo reconocemos el problema, en el mundo de cabeza \u201cse avanza\u201d, en el mundo real los cuerpos de las humanas son la carne, son el coraz\u00f3n no el cerebro, son el vientre no la Matria, sus entra\u00f1as se convierten en carro\u00f1a, las mujeres-nada. Los otros treinta, y dos m\u00e1s, permanecen detr\u00e1s de las hojas de un \u00e1rbol gris\u00e1ceo, su verborrea es el sinsentido, se hace sin hacer, se dice sin decir, se anda sin andar, lo peor de todo es que no se piensa no se razona se mete a la costumbre a la obviedad a lo lejano de sus vidas a lo que no pasa en las mujeres de su casa\u2026nada cambia las palabras, son un vac\u00edo profundo, sin lugar sin destino, la mentira, un disfraz carnavalesco en las exequias de todas. Los treinta, y dos m\u00e1s, tienen voz, es cierto, son sentencias, sus dichos, como el \u00e1rbol gris\u00e1ceo quemado por el sol del desierto deshumano, caen letras por letra, nada de lo que dicen es real, son grafemas desperdiciados sobre un r\u00edo purpura de f\u00e9tido olor, es la carne carcomida, son las cicatrices que supuran el alma del pueblo bueno, de las mujeres-pueblo, pero muy malas por transgredir, pose\u00eddas por la sensaci\u00f3n de falta, el vac\u00edo, la excentricidad que produce la incertidumbre, pisar sobre el aire, la inexistencia de la eterna ausente, la madre de todas las demandas, la justicia-dolor, la que pinta de colores al patriarca, al mes\u00edas, al hombre de los brazos poderosos, el que mueve los hilos, el que decide, el que vomita borracheras eternas de soberbia, el aplaudido y el idolatrado, el que se piensa un dios griego, cristiano o milenario un Mictlantecuhtli, un Xipe Totec, un Ah Puch, un Ixpuxtequi, dioses de la muerte y del inframundo, dioses modernos superados a s\u00ed mismos, el rey y los virreyes, todos ciegos, todos mudos, todos sordos, gobernantes de vacuos crep\u00fasculos en sus horizontes pero engrandecidos por su permanencia narcisista, ligados al titiritero y, al mismo tiempo, titiriteros, ellos parados sobre su grandeza, el pueblo malo, intolerante, que pinta-quema-destruye los mira posados sobre el mismo abismo, la misma sustancia, el mismo placer, la vida y la muerte, a sus pies las fosas, los pantanos, los panteones, la clandestinidad conocida, parados sobre la rabia y el dolor que se subleva que avisa que anuncia, que dice que bajo advertencia no hay enga\u00f1o, que no hay celda para la digna rebeld\u00eda y que ah\u00ed estar\u00e1n hasta que la justicia llegue.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Hay muchos significados en la transgresi\u00f3n de un retrato. 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